Мой маленький рассказ живёт уже 5 лет. 
Знаю,что есть к чему придраться,но прошу не судить очень уж строго.
" ХУДОЖНИК И МУЗА"
Не люби,богатый-бедную,
Не люби,учёный,глупую,
Не люби,румяный-бледную,
Не люби,хороший-вредную,
Золотой-полушку медную! Марина Цветаева
1850г.
Жил-был Художник. Высокий,с чёрными,слегка длинноватыми волосами,поразительно бледным лицом и светло-зелёными глазами. Почти всю свою жизнь он носил фрак. В свободное время он стоял,скрестив руки,у окна и смотрел во двор.
Художник не помнил своего имени,фамилии и отчества. Он не знал,ни сколько ему лет,ни который сейчас год. Ему было неизвестно,в каком доме он живёт,на какой улице. Даже более того,Художник не помнил названия своего города. Но он и не хотел помнить.Его жизнь-это картины. Всё остальное,там,на улице,пусть живёт своей жизнью. Ему всё равно. Живопись-это единственное, что может иметь место и значение.
Это был очень талантливый Художник. Он писал натюрморты,пейзажи, но особенно его привлекали портреты.
Очень много людей приходило позировать к Художнику. Он рисовал всех.
В квартире Художника царил творческий беспорядок. Повсюду были разбросаны эскизы, неоконченные портреты, пол был заляпан акварелью и масляной краской. Чёрный фрак Художника давно превратился в разноцветный, что его совсем не волновало.
Художник рисавал так, что казалось, будто сейчас человек сойдёт с портрета, что-нибудь скажет, сделает.
Население позабытого Художником города знало о его мастерстве и люди с утра до вечера обивали порог его квартиры, добиваясь от него портрета. Все до единого оставались довольны тем, как он изображал их. Но однажды Художник почувствовал, что ему скучна такая жизнь. Нет, не живопись, не портреты.
Он жил один, без семьи,родственников у него не было. Даже друга у Художника не было. Сначало одиночество радовало его, дарило ощущение свободы. Однако вскоре быть одиноким ему становилось всё тяжелее. Порой он с трудом дышал, потому что одиночество камнем сдавливало его грудь,отравляло ему жизнь, временами Художнику казалось,что он сходит с ума. Одиночество постепенно, но верно убивало его.
Конечно, он мог выйти на улицу и там найти себе друга или единомышленника, но это было выше его сил:Художник давно не выходил из дома. Однажды, лет десять назад его пригласили на бал, который почти ничем ему не запомнился. Он смутно помнил лишь то, что пригласил на танец некую даму,и как хотел на протяжении всего танца от неё почему-то поскорее избавиться. "Когда же наконец перестанет звучать музыка?"-думал он.
Дама была весьма недурна собой, приятно улыбалась ему, но, даже несмотря на это, Художнику хотелось бежать с бала без оглядки. С тех пор он никуда не выходил. От этого он не помнил,на каком этаже живёт, да это и не нужно было ему. Ему был нужен друг или Душа,что поймёт его, но никто не появлялся, не приходил.
Да, странным человеком он был. Когда один,хочет к людям, а среди людей задыхается.
На самом деле Художнику было скучно изображать жителей своего, неизвестного ему города. "Какие же они пустые,глупые и противные!" - думал он, но ему приходилось писать так глубоко отвратительных ему людей, ведь ему нужно на что-то жить.
